CHARCOS

Um dia, um ano, uma vida.

Uma eternidade de silêncios desbotados, comprometento os tons de azul.

Desmedida usura de palavras sem som, sem sentido, sem nada.

Apenas o vazio que fica nas nódoas de uma escrita arrogantemente efémera.

Charco onde se atolam quotidianos minúsculos, de improváveis tecelões de futuros.

VENTOS?

O vento ruge vindo de sul, sempre de sul, virando as folhas do meu bloco, impedindo a escrita.

Mesmo as palavras já escritas, são arrastadas por este vento meridião, ficando nas folhas apenas vestígios. Quem ler não vai entender.

Quem ler, pensará apenas que o poeta é louco varrido. Como pode o vento arrastar palavras agarradas nas folhas?

E no entanto, o bloco é imaginário, as palavras também.

O vento esse é bem real, turbulento, circula-me nas veias com uma ferocidade cada vez maior.

E deixa tudo arrasado por onde passa.

Um dia vai-me arrastar também. Rumo ao sul claro.

A BICICLETA QUE TINHA BIGODES

Ondjaki é sempre surpreendente. E para nós angolanos, que já fomos meninos e que já andamos pelas mesmas ruas dessa pátria tão amada, cada livro dele leva-nos de volta.
Este novo tem um prefácio de pessoas que eu conheço pessoalmente. O tio Rui, escreveu um livro mágico, "Quem me dera ser onda".

- Tio Rui, posso falar dos restos de letras que a tia Alice tira do teu bigode à noite?
- Podes.
- Não vão querer vir na nossa rua roubar a caixa de letras?
- Não. Ninguém vai acreditar.

Sobrinho
Claro que podes que ainda a rua já é a mesma outra de nome mudado e tudo, não se pode mais jogar futebol, nem ouvir pássaros, nem sapos, é só o engarrafamento dos jipaços, parecem estilhaços das sirenes do cimento bem armado de mãos nos bolsos dos calos dos sapatos. Podes, com palavras pode-se mesmo traduzir a voz do silêncio. Com bigodes e a fazer de guiador de uma bicicleta que desce para cima sem travões. Podes, sim senhor, falar dos restos de letras que, felizmente andamos a semear. Katé!
Tio Manuel também Rui.